Помнить о смерти — не значит
все время стонать и ныть.
Вспоминать о ней —
это лишь тонкая прочная нить.
Валерий Скобло
ОДНО УТЕШЕНЬЕ ОСТАЛОСЬ: СТИХИ ЭТИ… ПРОСТО СТИШКИ
* * *
Жизнь — это странствие одинокое… сиротливое,
По большей части — грустное и печальное,
Временами — горькое, почти никогда — счастливое,
Встречи на торном пути — дело случайное.
Нет на этом пути ни верной жены, ни товарища,
Только проводы… короткие расставания.
Не бывает в конце его отдыха и пристанища,
Потому что вечные — эти скитания.
Долго в себя не смотри: нет ничего там хорошего,
Морок, белесый туман, зыбкое марево.
Сердце — точно бездонный колодец, темное крошево,
До самой смерти не вычерпать до дна его.
Пересеченье путей — редкое, почти мгновенное.
Кивнул, отвернулся и в путь. Спросят — отвечу.
Взгляд… настороженный взгляд.
Так и должно быть, наверное.
Разошлись без надежды на новую встречу.
2014
* * *
Приходит ночь и подступает мрак,
Прошедший день забыт в тревогах и заботах.
Я вспоминаю светлый Аштарак,
Где Небо слушал я на радиочастотах.
Армения, тебя изъездил я
В былые времена и по служебной части.
Гарни, Гегард — теперь мои друзья,
Эчмиадзин — мой друг… какое это счастье!
И, о, конечно, друг мой — Ереван.
Увижу ль вас еще? — увы, увы… едва ли…
Я был не раз сюда когда-то зван,
В те времена мы здесь так славно пировали.
Я вижу всё сквозь времени туман,
И отступает мрак, заботы и кошмары…
Благодарю, Армения, и славный мой Севан,
И вас, мои друзья, прекрасные хачкары.
2015
* * *
Загнанный миром в подполье,
Стишками затюкавший вас,
С тоскою своею и болью
Кому же я нужен сейчас?
Доставший с полки «Спидолу»,
Словечко припомнивший «сплин»,
Влез бы охотно в гондолу
Дирижабля «Граф Цеппелин».
И улетел бы беспечно
В края, выше звезд и небес…
Главное в том, что навечно
Из вашего мира исчез.
Пропажу заметил кто бы?
Сверкнул бы мгновенно блесной.
Печали свои… хворобы
Оставил навек за спиной.
В других краях пребывая,
Где вечный царит карнавал
Не стал бы я ждать трамвая,
Троллейбуса тоже не стал.
Как надоели — вы б знали! —
Дома, переулки, дворы…
Отбыл бы я без печали
В недоступные вам миры.
Или не так и банально —
Уж как там решит драматург,
Вспыхнув, сгорю моментально,
Как аэростат «Гинденбург».
2014-2016
* * *
Я в Ростове бывал на Дону,
Люди — точно такие, как всюду,
Но запомнил тот год и весну,
И рассказы вовек не забуду
Про гражданский раздор и войну —
Все теперь это дымом повито.
Сколько было на тихом Дону
Наворочено… сколько побито.
Сколько крови — своей и чужой
(И бывает ли эта — чужая?)
Было пролито — нам не впервой…
И какого нам ждать урожая
С этих политых кровью полей,
С этих смертью напоенных пашен?
Но вглядись: как тогда, даже злей,
И кричим, и руками мы машем.
А ведь время, подобно реке,
Размывает любую невзгоду…
Так остынь… Ты стоишь налегке,
Глядя в чуть красноватую воду.
2017
* * *
Не нужен цирк тому,
Кто отслужил без лени.
Что клоуны ему…
Прыжки их на арене?
Порубят Бом и Бим
Себя пусть на жаркое…
Он, старшиной храним,
Видал и не такое.
Ему, что хошь кричи —
Что крики и проказы?
Он вскакивал в ночи
Под крик истошный: Газы!
…Вот клоуны на «бис»,
Как черти из пробирки…
Угрюмо смотрит вниз
И не смеется в цирке.
2018
* * *
В мире этом пожив,
разумеешь собою само:
Стоит из дому выйти —
попадаешь в сплошное дерьмо.
Наяву это так,
точно так же оно и во сне.
Мы из той же материи,
соответствуя миру вполне.
Так и было всегда
без различий эпох или стран.
Еще Гете великий
об этом писал, Вольфганг Иоганн.
И его, видно, тоже
пронзила мыслишка сия…
А разумно ли сущее это,
право, не ведаю я.
2018
* * *
Как мучительно больно — прощаться с близкими…
…И легко, наверное, — если умер ты сам.
Будет трудно им, бедным, разбираться с записками,
Каково признать, что бумаги эти — ненужный хлам.
Понял сразу… мгновенно и окончательно,
Не поделишься этим ни с кем… я не смогу.
От всех уз отрешиться, думаю, замечательно,
Но ни слова, прошу: никому… ничего… ни гу-гу.
В голове промелькнуло в одно мгновение
И тотчас ушло на неведомый задний план.
Храм кладбищенский, батюшка, церковное пение…
Точно опиум нищих… Сплошной беспросветный туман.
2019
ДВА НОЧНЫХ СТИХОТВОРЕНИЯ
1
Только в самом конце
понял, как я ее любил —
Женщину, лишившуюся терпения и сил,
Пытающуюся украдкой,
на свой риск и страх
Понять что-то важное
в нехитрых моих стихах,
В попытке меня
удержать на земном берегу,
Пообещавшую маме: Я его сберегу,
В тайной надежде
что можно еще так повернуть,
Чтобы пойти нам вместе
в последний… нестрашный путь.
2
Помнить о смерти — не значит
все время стонать и ныть.
Вспоминать о ней —
это лишь тонкая прочная нить.
Это клубок Тезея,
возможность вернуться назад,
Когда ты, как пушинка,
поплывешь сквозь пространство и над.
Когда знаешь: свет позади,
но впереди тоже свет…
Можно еще вернуться…
Но об этом и речи нет.
2020
* * *
Из жизни ангелов небесных
Приснился мне чудесный сон,
Мне столько слов опасно лестных
Сказал один из них… — мильон.
Им верить на восьмом десятке? —
Он только ангел, а не Бог…
Я сжег все детские тетрадки,
И юности тетрадки сжег.
…Я просыпаюсь слаб и жалок,
И пепел их парит вокруг…
Сей сон — намек, упрек, подарок?
Послал его мне враг ли, друг?
Слова — навряд ли МНЕ награда…
За что? — за мой безумный стих?
Им верить, — повторю, — не надо,
Пусть даже ангел молвил их.
2021
* * *
Таня, помню, была красоты неземной,
Да замужем оказалась случайно за мной,
И — известное дело: несколько постарела.
Но и то ведь сказать — прошло целых полвека,
Это много для каждого человека.
Вот я весь сгорбился и ступаю криво…
А она по мне — осталась так же красива,
Так же воздушна, мила, недоступна, прекрасна,
Как была эти полвека назад… когда-то.
Да не верит мне… и сама виновата.
2017-2021
* * *
В каждой бабе, распоследней самой,
Что-то есть такое… от Кармен.
Не сравню их всех с Прекрасной Дамой,
Но предательств выше и измен.
Сколько глупой пошлости и грязи —
Все про них — талдычат мужики.
Перепутаны причины все и связи.
Спорить с этим как-то не с руки.
Сколько — не в романе, не в поэме —
В жизни — в каждой страсти и огня.
Навсегда прощаюсь с ними всеми,
И — простите — я прошу — меня.
2022
* * *
Все тревоги и страхи, уснувшие днем,
По ночам подступают к постели.
Сон полночный, и ты, утопающий в нем.
Хоть кричи… А чего вы хотели?
Бьет реальность и слева, и справа в борта.
Утлый челн, волн безжалостных горы.
А под днищем кипит не вода — пустота,
Ни надежды в ней нет, ни опоры.
Просыпаешься, чувствуя в сердце укол.
Где же те, кто во сне тебя звали?
Ты находишь припрятанный афобазол,
Но тебе он поможет едва ли.
2022
* * *
То болел, то вовсе помер,
Удививши всю родню.
Вынул несчастливый номер,
Про который нес фигню.
Жизнь, мол, просто лотерея
От начала до конца.
Хорошо, что не Корея,
Не Пхеньян — и славь Творца.
Он и славил до упора,
Помер — и не перестал.
И фонтан иссяк не скоро:
Целый год… еще квартал
(Он совсем пропал в анналах,
Он и помнился едва)
Пропечатан был в журналах:
То один стишок, то два.
А потом затих и голос
(Что стихи? — ненужный хлам),
Что, мол, не падет и волос…
Ну и дальше… Как же там?..
2022
* * *
На борьбу с Дьяволом в помощники не бери Сатану.
При посредстве бомбометания не победишь войну.
Пройдя по пути Нечаева, упрешься в тот же тупик.
Ни сил не хватает, ни злости — тянет сорваться на крик.
Заливая огонь бензином, не набирай «01».
Это все было… было… И чего тут и скажешь, блин?
Не желай никому кончины: у смерти свои пути.
И кого, придя на зов, она выберет… Ты уж прости.
Поймешь ты все это, конечно, вступая в последний бой…
Родных и родину в бездну утягивая за собой.
2023
* * *
На душу не возьму греха… простого срама,
Ни явной болтовни, ни скрытого вранья.
Какой там из меня профессор Фукуяма? —
Конец истории не предрекаю я.
Не думаю, что я мудрей его… хитрее.
Я всех его статей, увы, не прочитал.
Но просто боевик в далекой Эритрее
Понятней мне его, прозрачный, как кристалл.
Он знает что к чему. АК ему за брата.
Он ближе в чем-то мне. В себя я загляну,
И что там говорить: там не ума палата,
Я вижу там раздор и вечную войну.
2023
* * *
Посягал на устои и скрепы,
И виновнее даже стократ.
Не скажу: обвиненья нелепы —
В этом всем я, увы, виноват.
Подрывал я и сами основы.
Я — такой: из последних пролаз.
Обвинения эти не новы,
Повторялось такое сто раз.
Спорить глупо, смешно, бесполезно.
Я стыдом и позором набух.
Обвинитель логичен железно.
Легковесен защитник, как пух.
Что сказать? Я согласен и боле:
Только смерть искупает грехи.
Ни земли мне не надо, ни воли…
Лишь остались бы эти стихи.
2023
Два стихотворения
из цикла «СОВСЕМ ПА-ДЕЦКИ»
* * *
Ты помнишь: идем мы домой,
Где нас поджидает хромой,
Сосед, охромевший по пьянке,
Он вечные сушит портянки.
Прохожих встречаем все реже…
Он с финкой, но нас не зарежет.
Я помню петлистые уши…
Нет, он не зарежет — задушит
Чуть больше полвека спустя.
Глаза его жутко блестят.
Нам он не простит хромоту…
Он пальцем ведет по листу
Газеты, где космополиты
Убили… иль сами убиты.
Хромой с этой тайной повит:
Он знает, кто космополит.
Он счет ведет иноагентам.
Он — Аурум, Купрум, Аргентум.
Слепой он, глухой и немой…
…Темнеет. Идем мы домой.
* * *
Одно утешенье осталось:
Стихи эти… просто стишки.
Какая пустяшная малость.
Набей ими сумки, мешки,
Таскай их везде за собою
Сквозь самую мрачную ночь.
Помогут с бедою любою
И справиться, и превозмочь.
Одно утешенье под старость,
Совсем они не пустяки,
И вовсе не блажь и не шалость,
Иначе мне жить не с руки.
2023
* * *
Ни лес, ни сад, ни сквер на землю не роняет
Зеленый свой убор — мне не собрать листву,
Опавшую с ветвей. И как мне быть, кто знает?
Обычно убирал давно все к Покрову.
Придется выгребать листочки из-под снега?
Какие грабли тут помогут? — вот вопрос.
На этом фоне мой чуть чокнутый коллега
Меня поздравил… С чем?!
Я просто в землю врос.
Лицейских годовщин таких не будет боле.
Природа… род людской все посошли с ума.
Цветочки собирать пойду в зеленом поле,
Офелии дарить…
Вся Дания — тюрьма!
Где для цветов сума?
2023
* * *
В.Д.Р.
Мне кому и доверять-то, как не Вовке?
Никогда меня не гладил по головке,
Не жалел… тянул все время за собою.
Он меня готовил к драке, стычке, бою.
Не прошли его уроки все же даром…
Время вышло… утекло… Таким макаром.
Сквозь разрывы в облаках я вижу солнце.
Ну, не марафонцы мы… не марафонцы.
2023
Постоянно гениальный Валерий — из какого угла ни посмотри!
ПОСТоянно гениальный
С. Валерий неустанно
об Армении меч-
тает
и Ростов не посещает —
Вовке он не доверяет.
Нет, не марафонцы мы… не марафонцы
пятна обнаружены на солнце
дважды два не будет пять
зайчик вышел погулять