СЕМЬ ИСКУССТВ

Помнить о смерти — не значит
все время стонать и ныть.
Вспоминать о ней —
это лишь тонкая прочная нить.

Валерий Скобло

ОДНО УТЕШЕНЬЕ ОСТАЛОСЬ: СТИХИ ЭТИ… ПРОСТО СТИШКИ

* * *

Жизнь — это странствие одинокое… сиротливое,
По большей части — грустное и печальное,
Временами — горькое, почти никогда — счастливое,
Встречи на торном пути — дело случайное.

Нет на этом пути ни верной жены, ни товарища,
Только проводы… короткие расставания.
Не бывает в конце его отдыха и пристанища,
Потому что вечные — эти скитания.

Долго в себя не смотри: нет ничего там хорошего,
Морок, белесый туман, зыбкое марево.
Сердце — точно бездонный колодец, темное крошево,
До самой смерти не вычерпать до дна его.

Пересеченье путей — редкое, почти мгновенное.
Кивнул, отвернулся и в путь. Спросят — отвечу.
Взгляд… настороженный взгляд.
Так и должно быть, наверное.
Разошлись без надежды на новую встречу.

2014

* * *

Приходит ночь и подступает мрак,
Прошедший день забыт в тревогах и заботах.
Я вспоминаю светлый Аштарак,
Где Небо слушал я на радиочастотах.

Армения, тебя изъездил я
В былые времена и по служебной части.
Гарни, Гегард — теперь мои друзья,
Эчмиадзин — мой друг… какое это счастье!

И, о, конечно, друг мой — Ереван.
Увижу ль вас еще? — увы, увы… едва ли…
Я был не раз сюда когда-то зван,
В те времена мы здесь так славно пировали.

Я вижу всё сквозь времени туман,
И отступает мрак, заботы и кошмары…
Благодарю, Армения, и славный мой Севан,
И вас, мои друзья, прекрасные хачкары.

2015

* * *

Загнанный миром в подполье,
Стишками затюкавший вас,
С тоскою своею и болью
Кому же я нужен сейчас?

Доставший с полки «Спидолу»,
Словечко припомнивший «сплин»,
Влез бы охотно в гондолу
Дирижабля «Граф Цеппелин».

И улетел бы беспечно
В края, выше звезд и небес…
Главное в том, что навечно
Из вашего мира исчез.

Пропажу заметил кто бы?
Сверкнул бы мгновенно блесной.
Печали свои… хворобы
Оставил навек за спиной.

В других краях пребывая,
Где вечный царит карнавал
Не стал бы я ждать трамвая,
Троллейбуса тоже не стал.

Как надоели — вы б знали! —
Дома, переулки, дворы…
Отбыл бы я без печали
В недоступные вам миры.

Или не так и банально —
Уж как там решит драматург,
Вспыхнув, сгорю моментально,
Как аэростат «Гинденбург».

2014-2016

* * *

Я в Ростове бывал на Дону,
Люди — точно такие, как всюду,
Но запомнил тот год и весну,
И рассказы вовек не забуду

Про гражданский раздор и войну —
Все теперь это дымом повито.
Сколько было на тихом Дону
Наворочено… сколько побито.

Сколько крови — своей и чужой
(И бывает ли эта — чужая?)
Было пролито — нам не впервой…
И какого нам ждать урожая

С этих политых кровью полей,
С этих смертью напоенных пашен?
Но вглядись: как тогда, даже злей,
И кричим, и руками мы машем.

А ведь время, подобно реке,
Размывает любую невзгоду…
Так остынь… Ты стоишь налегке,
Глядя в чуть красноватую воду.

2017

* * *

Не нужен цирк тому,
Кто отслужил без лени.
Что клоуны ему…
Прыжки их на арене?

Порубят Бом и Бим
Себя пусть на жаркое…
Он, старшиной храним,
Видал и не такое.

Ему, что хошь кричи —
Что крики и проказы?
Он вскакивал в ночи
Под крик истошный: Газы!

…Вот клоуны на «бис»,
Как черти из пробирки…
Угрюмо смотрит вниз
И не смеется в цирке.

2018

* * *

В мире этом пожив,
разумеешь собою само:
Стоит из дому выйти —
попадаешь в сплошное дерьмо.

Наяву это так,
точно так же оно и во сне.
Мы из той же материи,
соответствуя миру вполне.

Так и было всегда
без различий эпох или стран.
Еще Гете великий
об этом писал, Вольфганг Иоганн.

И его, видно, тоже
пронзила мыслишка сия…
А разумно ли сущее это,
право, не ведаю я.

2018

* * *

Как мучительно больно — прощаться с близкими…
…И легко, наверное, — если умер ты сам.
Будет трудно им, бедным, разбираться с записками,
Каково признать, что бумаги эти — ненужный хлам.

Понял сразу… мгновенно и окончательно,
Не поделишься этим ни с кем… я не смогу.
От всех уз отрешиться, думаю, замечательно,
Но ни слова, прошу: никому… ничего… ни гу-гу.

В голове промелькнуло в одно мгновение
И тотчас ушло на неведомый задний план.
Храм кладбищенский, батюшка, церковное пение…
Точно опиум нищих… Сплошной беспросветный туман.

2019

ДВА НОЧНЫХ СТИХОТВОРЕНИЯ

1

Только в самом конце
понял, как я ее любил —
Женщину, лишившуюся терпения и сил,
Пытающуюся украдкой,
на свой риск и страх
Понять что-то важное
в нехитрых моих стихах,
В попытке меня
удержать на земном берегу,
Пообещавшую маме: Я его сберегу,
В тайной надежде
что можно еще так повернуть,
Чтобы пойти нам вместе
в последний… нестрашный путь.

2

Помнить о смерти — не значит
все время стонать и ныть.
Вспоминать о ней —
это лишь тонкая прочная нить.
Это клубок Тезея,
возможность вернуться назад,
Когда ты, как пушинка,
поплывешь сквозь пространство и над.
Когда знаешь: свет позади,
но впереди тоже свет…
Можно еще вернуться…
Но об этом и речи нет.

2020

* * *

Из жизни ангелов небесных
Приснился мне чудесный сон,
Мне столько слов опасно лестных
Сказал один из них… — мильон.
Им верить на восьмом десятке? —
Он только ангел, а не Бог…
Я сжег все детские тетрадки,
И юности тетрадки сжег.
…Я просыпаюсь слаб и жалок,
И пепел их парит вокруг…
Сей сон — намек, упрек, подарок?
Послал его мне враг ли, друг?
Слова — навряд ли МНЕ награда…
За что? — за мой безумный стих?
Им верить, — повторю, — не надо,
Пусть даже ангел молвил их.

2021

* * *

Таня, помню, была красоты неземной,
Да замужем оказалась случайно за мной,
И — известное дело: несколько постарела.
Но и то ведь сказать — прошло целых полвека,
Это много для каждого человека.

Вот я весь сгорбился и ступаю криво…
А она по мне — осталась так же красива,
Так же воздушна, мила, недоступна, прекрасна,
Как была эти полвека назад… когда-то.
Да не верит мне… и сама виновата.

2017-2021

* * *

В каждой бабе, распоследней самой,
Что-то есть такое… от Кармен.
Не сравню их всех с Прекрасной Дамой,
Но предательств выше и измен.

Сколько глупой пошлости и грязи —
Все про них — талдычат мужики.
Перепутаны причины все и связи.
Спорить с этим как-то не с руки.

Сколько — не в романе, не в поэме —
В жизни — в каждой страсти и огня.
Навсегда прощаюсь с ними всеми,
И — простите — я прошу — меня.

2022

* * *

Все тревоги и страхи, уснувшие днем,
По ночам подступают к постели.
Сон полночный, и ты, утопающий в нем.
Хоть кричи… А чего вы хотели?

Бьет реальность и слева, и справа в борта.
Утлый челн, волн безжалостных горы.
А под днищем кипит не вода — пустота,
Ни надежды в ней нет, ни опоры.

Просыпаешься, чувствуя в сердце укол.
Где же те, кто во сне тебя звали?
Ты находишь припрятанный афобазол,
Но тебе он поможет едва ли.

2022

* * *

То болел, то вовсе помер,
Удививши всю родню.
Вынул несчастливый номер,
Про который нес фигню.

Жизнь, мол, просто лотерея
От начала до конца.
Хорошо, что не Корея,
Не Пхеньян — и славь Творца.

Он и славил до упора,
Помер — и не перестал.
И фонтан иссяк не скоро:
Целый год… еще квартал

(Он совсем пропал в анналах,
Он и помнился едва)
Пропечатан был в журналах:
То один стишок, то два.

А потом затих и голос
(Что стихи? — ненужный хлам),
Что, мол, не падет и волос…
Ну и дальше… Как же там?..

2022

* * *

На борьбу с Дьяволом в помощники не бери Сатану.
При посредстве бомбометания не победишь войну.

Пройдя по пути Нечаева, упрешься в тот же тупик.
Ни сил не хватает, ни злости — тянет сорваться на крик.

Заливая огонь бензином, не набирай «01».
Это все было… было… И чего тут и скажешь, блин?

Не желай никому кончины: у смерти свои пути.
И кого, придя на зов, она выберет… Ты уж прости.

Поймешь ты все это, конечно, вступая в последний бой…
Родных и родину в бездну утягивая за собой.

2023

* * *

На душу не возьму греха… простого срама,
Ни явной болтовни, ни скрытого вранья.
Какой там из меня профессор Фукуяма? —
Конец истории не предрекаю я.

Не думаю, что я мудрей его… хитрее.
Я всех его статей, увы, не прочитал.
Но просто боевик в далекой Эритрее
Понятней мне его, прозрачный, как кристалл.

Он знает что к чему. АК ему за брата.
Он ближе в чем-то мне. В себя я загляну,
И что там говорить: там не ума палата,
Я вижу там раздор и вечную войну.

2023

* * *

Посягал на устои и скрепы,
И виновнее даже стократ.
Не скажу: обвиненья нелепы —
В этом всем я, увы, виноват.

Подрывал я и сами основы.
Я — такой: из последних пролаз.
Обвинения эти не новы,
Повторялось такое сто раз.

Спорить глупо, смешно, бесполезно.
Я стыдом и позором набух.
Обвинитель логичен железно.
Легковесен защитник, как пух.

Что сказать? Я согласен и боле:
Только смерть искупает грехи.
Ни земли мне не надо, ни воли…
Лишь остались бы эти стихи.

2023

Два стихотворения
из цикла «СОВСЕМ ПА-ДЕЦКИ»

* * *

Ты помнишь: идем мы домой,
Где нас поджидает хромой,
Сосед, охромевший по пьянке,
Он вечные сушит портянки.

Прохожих встречаем все реже…
Он с финкой, но нас не зарежет.
Я помню петлистые уши…
Нет, он не зарежет — задушит
Чуть больше полвека спустя.
Глаза его жутко блестят.

Нам он не простит хромоту…
Он пальцем ведет по листу
Газеты, где космополиты
Убили… иль сами убиты.
Хромой с этой тайной повит:
Он знает, кто космополит.

Он счет ведет иноагентам.
Он — Аурум, Купрум, Аргентум.
Слепой он, глухой и немой…
…Темнеет. Идем мы домой.

* * *

Одно утешенье осталось:
Стихи эти… просто стишки.
Какая пустяшная малость.
Набей ими сумки, мешки,
Таскай их везде за собою
Сквозь самую мрачную ночь.
Помогут с бедою любою
И справиться, и превозмочь.
Одно утешенье под старость,
Совсем они не пустяки,
И вовсе не блажь и не шалость,
Иначе мне жить не с руки.

2023

* * *

Ни лес, ни сад, ни сквер на землю не роняет
Зеленый свой убор — мне не собрать листву,
Опавшую с ветвей. И как мне быть, кто знает?
Обычно убирал давно все к Покрову.

Придется выгребать листочки из-под снега?
Какие грабли тут помогут? — вот вопрос.
На этом фоне мой чуть чокнутый коллега
Меня поздравил… С чем?!
Я просто в землю врос.

Лицейских годовщин таких не будет боле.
Природа… род людской все посошли с ума.
Цветочки собирать пойду в зеленом поле,
Офелии дарить…
Вся Дания — тюрьма!
Где для цветов сума?

2023

* * *
В.Д.Р.

Мне кому и доверять-то, как не Вовке?
Никогда меня не гладил по головке,
Не жалел… тянул все время за собою.
Он меня готовил к драке, стычке, бою.
Не прошли его уроки все же даром…
Время вышло… утекло… Таким макаром.
Сквозь разрывы в облаках я вижу солнце.
Ну, не марафонцы мы… не марафонцы.

2023