СЕМЬ ИСКУССТВ

Всё закончится рано иль поздно — да нам ли не знать!
Сгинут вирусы, войны, идеи, злодеи, ракеты.
Будет шарик ничей в ледяном океане летать
неисполненным шансом Творца, неудачным проектом.

Лика Гуменская

МЫС РОКА

Предисловие Бориса Лукьянчука

Лидия Александровна Гуменская — филолог, сотрудник Башкирского Государственного Педагогического Университета в Уфе. Она была в числе наиболее популярных авторов, публиковавшихся на сайтах Стихи.ру и Проза.ру, где она писала под псевдонимами Лика Гуменская (Лика — это, конечно, от Лики Мизиновой, прототипа Нины Заречной в Чеховской «Чайке»), Фирфафуся Гомина (та самая Фирфафуся от Хармса) и Соломинка (наверняка от Мандельштама). Около ста тысяч читателей высоко оценили талант Лики — поэта и прозаика. Лика удивительный поэт, о её мастерстве можно много говорить. У неё диапазон шекспировских масштабов, всё ей подвластно: и трагедии, и комедии, и сонеты, и литературная критика. Однако сама она считает, что у поэзии существует единственный критерий — стих должен задевать за живое. Должно произойти волшебство, химическая реакция взаимодействия автора с читателем. Когда-то Лика опубликовала трогательное стихотворение.

Автор закрыл страницу
Гениев не бывает
Стукнет в окно синица
Чья-то душа живая
Поздно…Умчался поезд
Сносит теченьем льдину
Раз — и наскучит повесть
Бросишь на середине
Все надоело sorry
Клетка тесна для птицы
Надпись на мониторе
Автор закрыл страницу

Но рукописи не горят. Эта публикация представляет несколько стихотворений Лидии Гуменской для читателей «Семи искусств».

Борис Лукьянчук

***

То чума, то война не объявлены в этой стране,
третий месяц февраль кровоточит, как старая рана.
Календарь позабыв, стали дни холодней и темней,
и строка не бежит, замирая на взлете упрямо.

Лишь вина и тоска разбавляют тревогу ночей.
Только пыль да туман, словно нет лебединого лета.
Собирает попутчиков к Стиксу бегущий ручей,
и уходят с Хароном любимые чьи-то поэты.

Всё закончится рано иль поздно — да нам ли не знать!
Сгинут вирусы, войны, идеи, злодеи, ракеты.
Будет шарик ничей в ледяном океане летать
неисполненным шансом Творца, неудачным проектом.

Но когда зацветает сирень, или ландыш от ветра дрожит,
через тучи нависшие вдруг пробивается солнце,
видишь: голуби, крошки, дитя, — Всюду жизнь! —
И художником старым надежда тебе улыбнется.

***
Тускнеет в земной круговерти
все то, что сияло и пело.
Четыре шага до смерти —
кому до этого дело?

Сжигают по осени листья,
мечты и надежды на лето.
Покой уже больше не снится
рябине ноябрьской раздетой.

Ей снится последний листочек,
летящий в седую безбрежность…
И птичьих следов многоточье,
усеявших наст белоснежный.

***

Жизнь напишет такой сценарий,
что невольно слетишь с катушек.
Оживает вокруг бестиарий,
застит свет своей серой тушей.

И стоишь, одинокий путник,
среди хаоса и бравады
чьей-то злой и обидной шутки,
что становится горькой правдой.

Хрупким стеблем добро сломалось,
ожидая восхода солнца.
Побеждает зло, ухмыляясь,
и веревочка вьется, вьется…

***
Страна непуганых ворон
и воронов, и воронков,
где вечный поминальный звон
перемежает звон оков.

Здесь реки красные текут
в сияньи праздничных огней,
и пролагает вождь маршрут —
ему, как водится, видней.

***
Моя страна больна, но я больна не с нею,
когда ликуют в поисках врага,
забыв родной язык, я попросту немею,
не в силах говорить иль кинуться в бега.

Не в силах описать дней окаянных сирых
что каждые сто лет с покорность раба
приходят в этот край с названием Россия…
Чужой среди своих — не выбор, а судьба.

***

Забуриться в Кенигсберг,
к речке с именем Преголя,
пробовать на вкус побег —
что нам воля, что неволя?

Канту принести цветы
(Кант не понял бы старушку).
День без бед и суеты
опадет смолистой стружкой.

В прошлое навесить мост,
вспомнив сапожок непарный…
И смотреть до первых звезд
на морской закат в Янтарном.

***
полвека со мной этот город
не ставший однажды родным
июльский асфальтовый морок
трамваев сиреневый дым

с названьем смешным три шурупа
и водами белой реки
здесь ловит мгновенья подруга
и мучают сеть рыбаки

один и другой и десятый
средь прочих российских такой
солидный и невиноватый
ни мертвый и не живой.

***

А что же любовь, что бродяжкою ходит по свету,
пытаясь спасти безнадежную эту планету?
Без плана, без армии, с флагом трепещущим белым,
да с робким десятком средь тысячных толп оголтелых.

Ей слов не давали, ей срок отпускали неделю.
Она то шагает, то спит под рождественской елью.
Весной оживёт, башмаки на ходу надевая —
и снова в дорогу — усталая, злая, живая.

Очнуться от города Лиссабона[*]

Набережная

И я стою на краешке земли,**
откуда Васко правил корабли
свои в невиданные прежде страны.
По берегу не торопясь брожу,
и ластится к моим ногам Тежу,
бегущая к седому океану.

А вдалеке Исус Христос раскрыл
свои объятья наподобие крыл,
вобрав в них воды, берега и чащи.
И тень его над городом плывет,
едва не задевая самолет,
в благословенный Лисбоа летящий.

Бог есть любовь — на разных языках
пестреет надпись у него в ногах.
Пройди по кругу и вернись обратно —
и мир, несовершенный и живой,
окажется в ладу с собой, с тобой,
в любви признавшись гомоном невнятным.

Мыс Рока

Скалистые кручи, гудит океан синей бездной.
Здесь ветры такие, что волны грохочут, внизу разбиваясь фонтаном.
И кажется — схватят зеваку-туриста вот-вот словно Кая,
умчат навсегда в измеренье иное, в другие Чертоги…
Смешон человек в его жалкой короне властителя мира —
есть Рок, есть Везувий, есть синяя Бездна,
есть царство Аида, где бедная Герда бессильна.

Желтый трамвайчик, песенка

Лиссабон — звучит колокольный звон,
а любовный мотив — Лисбоа.
Я в плену твоем, но растает сон
раннем утречком дня любого.

Увезет меня старенький трамвай
в АлфамУ, где рыдает fado,
и раскроется вожделенный рай
прямо рядом с манящим адом.

На песке твое имя начерчу,
и оно, как друг, обогреет.
Я еще в тебе, но уже хочу
возвратиться сюда скорее.

Уберу с лица мировую скорбь,
улыбнусь суровому небу.
Рассыпается, как дождинок дробь,
мятный холодок, вкус плацебо.

Колокольный звон да любовный свист —
с краешка Земли и до дома.
Улетает в ночь словно желтый лист
старенький трамвай Лиссабона.

Примечания

[*] Заглавие — строчка Фернандо Песоа

** «Опять стою на краешке земли» — И. Кашежева